Cielo raso, cielo raso, literatura.

Purga que levanta el ánimo, literatura

Veneno en carne de cañón, literatura.

De las calles, ruido y voces que siembran y cosechan.

Miradas enfermas, odios: literatura.

 

 

Y esa señora que mira el bus pasar, anteojos caídos, los brazos resignados

Que mira las nubes componerse, rebelarse, sentir miedo y caer…esa señora pudo ser mi madre

Esa madre pudo ser mi fuerza, mi guía.

Voces entonando preguntas

Cautas, inesperadas, opciones que tejen.

Lentos finales que avanzan: una vida.

Tantas cosas que nos han pasado en una vida

Muchas vidas como la de aquella señora

Esperando el momento de empezar a trabajar.

 

 

Estas comas literarias, estas divagaciones de

Tanto caminar y tanto caminar y tanto caminar

¿Y si no tuviera tiempo sería yo el mismo hombre?

¿Y si no tuviera opciones sería yo el mismo hombre?

¿Y si no leyera

Estaría el mundo fabricado

De literatura?

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