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Eran tres hijos
y a los tres heredaría
un imperio ensangrentado.

Dos han salido lisonjeros
El menor: un atrevido.

Mira los ojos, mira los ojos, mira los ojos
El sonido fulminante de una escopeta
Mira como pasa el ciclón, las flechas

Ese cielo limpio, claro.
Una mano de amor
Un susurro de padre a hijo.

Nada vive en la tragedia
muere el guerrero, mueren los hijos
muere el boceto de William por órdenes
de Kurosawa.

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