Sospecho que tenía gripe
Y ganas de joder.
Claro que en esos años yo era muy joven
Y esas palabras no entraban en mi amor por ella
Así que sufría, de 8 am, después del pan con mantequilla
Hasta las 6 en que entraba a buscarla
Me desparramaba en su sofá
Y la admiraba
Tres veces le dije que la amaba
Otras muchas, en silencio, la amé
Ella me despistó
Con su temprana edad, con su
Cinismo ignorante o mal aprendido
Su vocación
de heroína de Flaubert
Y alguna vez lloré, pero después canté,
Escribí una novela
Me tomé una botella contando esta historia.
Ella tenía gripe
Y esta noche, me la ha pasado.
Soplo en la noche de Madrid
y le mando un beso
Volado.
Responder