Rescate de un viaje a Londres: un poema en una hoja mordida por un conejo, entre varios papeles que pertenecen al año 2000, ese en que llegué a la capital inglesa a empezar a vivir mi primer invierno en el Norte. Entre la desesperación (entre otras cosas, por no tener dinero en el bolsillo y estar muy lejos de todo lo que había conocido) recuerdo siempre con cariño mis entradas a los museos londinenses, gratuitos al público. Fue la primera vez en que me atreví a pedir dinero en la calle: tenía que regresar de Luton a Londres y revisando en los bolsillos me di cuenta que no me alcanzaba para el tren. Fracasé. Recuerdo algunas miradas severas. Recuerdo haber regresado en el frío y el aire gris de Luton hasta el departamento de mi amiga irlandesa Janet Dunlevy a comerme mi orgullo y a pedirle algo de dinero. Una de sus roommates, la inglesa rubia gorda, millonaria y promiscua que vivía al fondo en un cuarto especial y nunca lavaba un plato mandó unas monedas. Recuerdo la caminata de regreso a la estación del tren, la desesperación. Acababa de cumplir 28 años, estaba lejos de todo y extrañaba mi mundo y a mis amigos. Gracias a Omar Pareja que me dejó extender un colchón en su pequeño apartamento de estudiante trabajador, que me dejó quedarme cuatro semanas en Londres a experimentar lo que es sentirse solo y pobre por primera vez. Gracias a mi familia que no sé de dónde sacó el dinero para un boleto de 300 dólares que milagrosamente me puso en Nueva York después de pasar por Reikiavic (recuerdo el nudo en la garganta mientras un ATM botaba los billetes como si fuera un milagro). Gracias a los Museos de Londres que siempre me hacen pensar que valió la pena el viaje, que siempre vale la pena un viaje, así te falte dinero y te coma la nostalgia.
En la National Gallery
Cezanne, Van Gogh, Gauguin,
Aquí entre ellos no siento ni la magia,
Ni la putamadre
Solo la amistad que los unía
Alrededor del color.
A mi derecha un cuadro de Pisarro
Un retrato de Cezanne, barbón
En una casaca gruesa
(Parece un oso ─ridículo─ posando)
Atrás: la silla que dibujó Van Gogh
De su amigo Gauguin.
Distintos, tal vez,
Mas buenos amigos
Basta ver los colores:
El amarillo de los girasoles
El de la silla que parece
Adorno de un cuarto de niños.
Qué amistad la de estos tipos
Como la que sentí esta mañana
Al abrir el ojo:
Mi amigo Omar me dijo que había tenido cuatro sueños
Cada cual más pastrulo que el otro.
Es que estoy en un ciudad donde hace mucho frío
Todos mis amigos están lejos
Cómo me gustaría volver a verlos
Y alegremente, locos y juntos
Como Van Gogh y Gauguin, garabatear unas sillas
Y tomarnos un trago.
National Gallery, Londres, 9 de noviembre de 2000
The New York Street 
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