The New York Street

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El Gatopardo es tanto el sabio refinamiento de Fabrizio el príncipe de Salina (Lancaster), como el cinismo de su sobrino Tancredi (Delon) como la arrebatadora sensualidad de Angélica, (Claudia Cardinale). El fondo de la historia son las guerras civiles italianas, el advenimiento de la República y la decadencia de la aristocracia siciliana. Tancredi está dispuesto a marchar al monte con los camisetas coloradas de Garibaldi porque cree que es la única manera de preservar el viejo mundo de su tío. Para el príncipe de Salina esto es una revelación que disfruta mejor entre las sábanas del barrio de las putas. Porque «ella es la pecadora» , la esposa cucufata a la que en décadas de matrimonio y varios hijos de por medio ni siquiera le ha podido ver el ombligo. El rechazo carnal de la esposa, lo interpreta como uno de los signos adicionales de la decadencia. La escena más elocuente, si bien hay varias memorables, es la de la risa de Angélica en la cena de su presentación en sociedad. Una risa llena de salud y vida campechana que los aristócratas rechazan. Carente de modales, de refinamiento, de ningún tipo de auto-control. Este es el futuro que necesita su sobrino Tancredi. Este le dará el dinero que necesita para ascender políticamente y que su casa sobreviva a la decadencia representada por las monas, culpa de la permanente contaminación genética y los matrimonios entre primos. La sangre nueva viene envasada en el cuerpo voluptuoso de Angélica, en su sonrisa sensual, a la que ni siquiera el refinado Fabrizio puede resisitir en la escena del vals. Luchino Visconti hace que al final Fabrizio se escurra entre las calles poco iluminadas de Sicilia, después de haberse negado a ser postulado como senador, luego de haber descrito a su amada Sicilia como el pueblo que se niega a cambiar porque se considera el pueblo perfecto. Algo que el estudiado político del norte, anestesiado con las promesas de la nueva República, es incapaz de entender. Queda pendiente leerse a Lampedusa, que se murió ni bien terminó este libro, asegurándose la inmortalidad.

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Desde que me he mudado al Bronx casi no piso Brooklyn. En el BAM están dando una muestra de cine brasileño y esta película clásica de Nelsón Pereira, rodada en los 70s casi totalmente en el idioma de los nativos topis. La trama básica es que un francés, a merced entre las guerras de nativos contra los colonizadores portugueses en el siglo XVI, es capturado por una tribu de indios caníbales. Confundido con uno de los portugueses, aunque nadie quiere darse cuenta que el tipo no habla ni un pepino de portugués, es puesto a trabajar y se le concede la esposa de un guerrero que ha sido asesinado por los portugueses. Los dioses le dan ocho meses de vida durante los cuales el francés llega a aprender el idioma y las costumbres de los topis. Incluso llega a pensar que se ha ganado su derecho a la vida. Sin embargo, tras ocho meses de rica vida con la esposa y apacibles tardes de hamaca tumbado al sol, su esposa le recuerda con una flecha bien lanzada, que no puede pretender escapar a su destino y que tiene que enfrentarse con coraje a su suerte. El jefe incluso ya le ha asignado a ella el cuello del francés. Lo matan, se lo comen. Y los ojos de la esposa captados en primer plano, mientras devora algo con la música de fondo de los ritos tribales, nos recuerda que la carne humana también se come.
A Stephanie le ha parecido una peli demasiado rara, además que no ha practicado nada de portugués. Pero en general le ha gustado. Yo esperaba algo distinto, no un encuentro con los canibales. Viene a pelo ahora que estoy leyendo La Tempestad , en la que Caliban, el antropófago de la isla juega uno de los papeles principales en la obra de Shakespeare. He quedado con ella para ver Días de Santiago. Y me ha confirmado la invitación para Camilo y Paco de pasar la Navidad en Port Washington con su familia.

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Publicado en la página 7 de The Bronx Journal. Homenaje personal, con cachita a Shakespeare. No hay truco. Cada obra es mejor que la anterior. Releo a Hamlet y me gusta más que antes. Pero Iago es el personaje más interesante de todos. Todavía recuerdo como se revolvían las tripas leyendo Otelo y al pobre moro devorado por los celos. Y Emilia que grita y Iago que calumnia. Y la pañoleta. Y Cassio ensangrentado. Pero si nunca le hice nada. Siempre le fui fiel. Iago. Hazlitt opina que hace Iago más daño cuando no está haciendo daño. Cuando no tiene su mente tramando algo. Las inconsistencias del tiempo en realidad son dos tiempos. El racismo en tiempos de Shakespeare, hay una larga historia de racismo en la crítica de Otelo. Desde Coleridge hasta Bradley. Bradley opinaba que poner a un negro a hacer de Otelo era repulsivo para el público. Que mejor poner a un morenito. La he publicado, Mr. Dunbar la ha leído y en clase solo ha dicho un parco «I liked it» que ya es bastante.
El título proviene del discurso de Henry V, la arenga a sus soldados antes de la batalla contra las franceses en Agincourt, donde ganan los británicos y se apoderan de casi un tercio de Francia. Si no hubiese muerto joven y su hijo no hubiese sido un inepto los reinos de Inglaterra y Francia hubieran tenido grandes posibilidades de unificarse. La frase sobre la piedad es el discurso de Portia, disfrazada, frente al Duque de Venecia, cuando tiene que defender su teoría, disfrazada de abogado, y salvar a Antonio de la ira de Shylock.
And this is the winter of our discontent, es la primera frase de Richard III, luego de la coronación de su hermano, antes de empezar toda la serie de asesinatos que lo llevarán hasta la corona. Otra frase famosa es la que pronuncia al final de la batalla, cuando lucha ensangretnado solo con su espada y casi derrotado: «A horse, my kingdom for a horse»

>Nada en la ciudad. Toda la tarde entre los libros. Un lomo saltado y luego Los Cuartetos con una taza de cafe. Fabulosos. Y el juego del tema del tiempo escrito por Eliot antes que Borges. El libro del editor de Esquire (el que se leyó los 17 tomos de la Enciclopedia Británica) es ademas muy interesante y escrito con un tono de humor genial, me ha gustado mucho y recién voy por las primeras páginas.

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Eran tres hijos
y a los tres heredaría
un imperio ensangrentado.

Dos han salido lisonjeros
El menor: un atrevido.

Mira los ojos, mira los ojos, mira los ojos
El sonido fulminante de una escopeta
Mira como pasa el ciclón, las flechas

Ese cielo limpio, claro.
Una mano de amor
Un susurro de padre a hijo.

Nada vive en la tragedia
muere el guerrero, mueren los hijos
muere el boceto de William por órdenes
de Kurosawa.

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No desvanezcas Virginia,
las flores encarnadas que buscabas
las trae Dromio para la cena

Se ha de celebrar clausurando Villa
la bondad animosa de la pareja feliz
Y la música de fondo: «el plomo, el plomo!»

Cenaremos con los astutos pies enfundados
y la cabeza en tierras lejanas
Mientras Marlowe con las manos engrasadas
devora el pellejito.

Marcharemos silenciosos
hacia la fábula
de la cena amarilla.

Se puede venir enseguida
a tirar la puerta bajo el puente de Aviación
al fin y al cabo solo era Susana
de noche con su guitarra.

Apaella,
sufrir la pampa y la puna
nada temes si nada debes
mas si debes una libra de tu carne
deberias de temer

Los pezones cristalinos, la boca en corolario
y el timido panzazo del pesebre
oxidado, extenuado como una pajita enorme
en el ojo ajeno

No amarte es peligroso
es buscar con los pies atados
es caer descerebrado
apanarse uno mismo
en procesión de octubre

Líbranos señor
de todos los males
apapuchanos esta noche
¡Danos libertad! ¡Danos poder!
Ya tú sabes.

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Deberle promesas a Judea,
viviendo en los canales de Venecia,

En la sangre bulle el ansia de venganza
la que ahuyenta la fortuna de las lanchas,

Aguardas la sentencia,
sabiendo que has de ser premiado.

Te has vengado con nosotros
en el Bronx, cuatro siglos after.

Mr. Dunbar imita la voz de Shylock, y divide el mundo de Venecia en tras mundos diferentes: el de los cuentos de hadas de Belmont, el de los jovenes ricos, mercaderes venecianos, el del dinero y el comercio, el del judio Shylock.
Portia, heroina, una de las pocas mujeres en Shakespeare que se eleva por encima de todos los heroes, memorable.
Y las menciones frecuentes a la cena, a la identidad perdida y a esa tristeza indescifrable de Antonio. Tristeza por Bassanio? A quien ama por enciam de todas sus riquezas? Tristeza premonitoria?
No te olvides que el tema judio era popular entre las masas inglesas. Shakespeare escribia para el pueblo, su objetivo era la usura como Shylock, el se beneficiaba con la risa y el llanto de la platea, con los aplausos de las ultimas filas.
No te olvides que dice: Solo somos actores cumpliendo con nuestro papel en este escenario.
Si Shakespeare viviera en el siglo XX hubiera sido el creador de Big Brother o un perfeccionista productor del Jerry Springer show.

En la caseta al lado de las llaves, empiezo la lectura de las historias cortas de Nathaniel Hawthorne. El hombre al que la fama le fue alcanzada de a poquitos, al que aún a mitad de su carrera como escritor se le consideraba como injustamente menospreciado por las multitudes. El primer cuento es el del velo del pastor. El velo negro que transforma su vida en un infierno de sospechas. ¡Qué variables y caprichosas que resultan las percepciones de las personas! Antes del velo, el cura ha realizado todas sus actividades con normalidad, es afable, sin mucho carisma pero tampoco sin nadie que criticara problema alguno de su personalidad. El uso del velo lo hace punto de todos los comentarios malévolos y lo persigue hasta el instante mismo de su muerte. Nathaniel Hawthorne de alguna manera, evocando la historia del padre del velo negro, critica a los humanos que nos dejamos guiar por velos artificiales, aunque la critica puede alcanzar tambien a quienes quieran leer el alma de los otros, pretendiendo escarbar debajo del velo, debajo de máscaras.
Hay un hombre, que se aleja por dos décadas de casa y regresa para vivir feliz para siempre. ¿Locura? ¿Desprecio por su esposa y sus amigos? Algo de falta de cordura mezclado con, me parece, el insano menosprecio por la vida y la falta de intereses. Para desperdiciar una vida de esa manera hay que no tener nada en la cabeza y ninguna cosa que hacer ni nada que te conmueva mas que desaparecer. A la vejez, qué le queda a la vieja sino recibir a su marido, cambiarle la ropa mojada y aceptar que el tipo que ha creido estar muerto,  en realidad está loco y necesita urgentemente de su ayuda, a falta de psiquiatra disponible.

Ugly

porque crees que tienes razón en pensar que NO quiero escribirte? En
todo caso, hasta el día de hoy no habia recibido ningun mail tuyo, debi
pensar que no me querias escribir tampoco?
Eres gracioso, ninguno de los dos ha escrito, pero como tu fuiste el
primero en escribir eso me hace a mi la que NO QUIERE escribir?
Sabes que te quiero por todo lo que hemos compartido, y por favor no
formes juicios sin preguntar siquiera. Yo no he sabido nada de ti, pero se
que si te llamo ahi estas para mi, y si te escribo tambien me vas a contestar,
eso no se tiene que decir, eso se sabe y se vive. Lamentablemente para ti,
no esta tan claro como para mi. Me gustaria que estes seguro que estoy
aqui por siempre para ti, pase lo que pase. Te aconsejo algo mi queridoo
amigo pensante, si tanto usas tu razonamiento, razona un poco que talvez
ambos hemos estado distanciados, pero eso no quita ningun sentimiento de
carinio que existe.

Te lo digo de corazon, yo quiero seguir contando contigo, hoy, maniana y
siempre, aunque te suene a cliche.
Tienes mi numero, llamame cuando quieras, yo al ratito te voy a llamar,
espero encontrarte, no me envies mensajes de texto porque me lo
cancelaron.

Me encantaria verte para tomar un cafe
y darte un par de patadas al cerebro,
porque creo que te hacen falta. Un beso muy grande.

Jessi