En la caseta al lado de las llaves, empiezo la lectura de las historias cortas de Nathaniel Hawthorne. El hombre al que la fama le fue alcanzada de a poquitos, al que aún a mitad de su carrera como escritor se le consideraba como injustamente menospreciado por las multitudes. El primer cuento es el del velo del pastor. El velo negro que transforma su vida en un infierno de sospechas. ¡Qué variables y caprichosas que resultan las percepciones de las personas! Antes del velo, el cura ha realizado todas sus actividades con normalidad, es afable, sin mucho carisma pero tampoco sin nadie que criticara problema alguno de su personalidad. El uso del velo lo hace punto de todos los comentarios malévolos y lo persigue hasta el instante mismo de su muerte. Nathaniel Hawthorne de alguna manera, evocando la historia del padre del velo negro, critica a los humanos que nos dejamos guiar por velos artificiales, aunque la critica puede alcanzar tambien a quienes quieran leer el alma de los otros, pretendiendo escarbar debajo del velo, debajo de máscaras.
Hay un hombre, que se aleja por dos décadas de casa y regresa para vivir feliz para siempre. ¿Locura? ¿Desprecio por su esposa y sus amigos? Algo de falta de cordura mezclado con, me parece, el insano menosprecio por la vida y la falta de intereses. Para desperdiciar una vida de esa manera hay que no tener nada en la cabeza y ninguna cosa que hacer ni nada que te conmueva mas que desaparecer. A la vejez, qué le queda a la vieja sino recibir a su marido, cambiarle la ropa mojada y aceptar que el tipo que ha creido estar muerto, en realidad está loco y necesita urgentemente de su ayuda, a falta de psiquiatra disponible.
Ugly
porque crees que tienes razón en pensar que NO quiero escribirte? En
todo caso, hasta el día de hoy no habia recibido ningun mail tuyo, debi
pensar que no me querias escribir tampoco?
Eres gracioso, ninguno de los dos ha escrito, pero como tu fuiste el
primero en escribir eso me hace a mi la que NO QUIERE escribir?
Sabes que te quiero por todo lo que hemos compartido, y por favor no
formes juicios sin preguntar siquiera. Yo no he sabido nada de ti, pero se
que si te llamo ahi estas para mi, y si te escribo tambien me vas a contestar,
eso no se tiene que decir, eso se sabe y se vive. Lamentablemente para ti,
no esta tan claro como para mi. Me gustaria que estes seguro que estoy
aqui por siempre para ti, pase lo que pase. Te aconsejo algo mi queridoo
amigo pensante, si tanto usas tu razonamiento, razona un poco que talvez
ambos hemos estado distanciados, pero eso no quita ningun sentimiento de
carinio que existe.
Te lo digo de corazon, yo quiero seguir contando contigo, hoy, maniana y
siempre, aunque te suene a cliche.
Tienes mi numero, llamame cuando quieras, yo al ratito te voy a llamar,
espero encontrarte, no me envies mensajes de texto porque me lo
cancelaron.
Me encantaria verte para tomar un cafe
y darte un par de patadas al cerebro,
porque creo que te hacen falta. Un beso muy grande.
Jessi
El curso de Literary Research parece ser uno de los mas interesantes. El profesor, empapado en sudor y con un cojín alrededor del cuello explica que hace tres meses se salvaba de la muerte, cuando un estante de libros muy pesado le cayó sobre el cuello y lo partió en dos partes. El cirujano le ha instalado un tronco de titanio que la parecer ha de sostener la cabeza por lo que quede del semestre…
Se llama Scott y tiene un sentido del humor bien americano. Aunque luego de dos horas de clase se me cierran los ojos. Al parecer todos los estudiantes del Master have the ambition of becoming teachers, when they introduced themselves nobody talked about being writers. The most beautiful woman of the class is a Greek who planned to go to Harvard but her English was not enough…the other one is from Yugoslavia but she’s married and all the time talked only about her child.
At the end of the clase we read Kate Chopin, a short story about a woman who received suddenly the notice of her husband’s death. She weeped on her sister’s shoulder but later , alone in her room, he started to feel the winds of freedom coming through her window. But something twisted her life: He’s alive. She can not resist the news and had a hearth attack that kills her on the spot.
En la noche, el hambre aprieta. Salimos todos marchando hacia Gun Hill Road, y en el mercadito toda la familia compra cosas para la cena comunitaria. Me he dormido sobre el sofá luego de la tortilla con champiñones y lechuga, mientras mami plancha las camisas limpias !! (¡qué alucinante!) y sobre el libro de Charlotte Temple que debo leer para el jueves.
Charlotte Temple, es una historia-melodrama, escrita por Susanna Rowson para prevenir a las chicas de la seducción barata de los hombres, para preservar su virtud (!) la autora se mete siempre en la historia, predica desde su taburete de escritora, para que los padres sigan alertas y las hijas abran bien los ojos. Alegorica en muchos aspectos. Voy por la página 30, cuando Charlotte ya se ha templado del joven soldado que marcha para América y no quiere irse sin ella.
Domingo en mi casa. Levantados. La misma hora de los fines de semana. Las aceitunas, se vende, las reglas para exportar, los pedidos. El gordito y su voz ronca: ha jugado demasiado tenis regresando de viaje. Vienen las madres y termino de ver Porco Rosso de Miyazaki. Las escenas son hermosas, el vuelo sobre el Adriático, las apuestas, el escondite de Marco Rossini, tranformado por un hechizo en Porco Rosso, buscado por los fascistas. La imagen de anoche me sigue. No ha sido nada. No ha sido nada. Dos cervezas en Acuario y yuquitas fritas. Ayer hubo bronca en serio, se pelearon dos tipos en la vereda, se mentaron la madre mientras todos los patrulleros estacionados tomaban declaraciones. En castellano. Hoy tranquilo. Ellas atareadas, locas, corriendo, mucha gente en Acuario. Tomo mi tren y una ducha. El fin de semana ha sido muy provechoso. Jéssica semidormida. 300-210-214. Ha estado frío y con mucho viento todo el fin de semana.
Fue jodido levantarse temprano, porque la charla ha durado hasta muy tarde. No consigo dormir con facilidad, aún no. Y hace calor, un horrible calor en el cuarto, agregado a mi desgano.
La clase de Carling es sobre Wordsworth, que se queja cuanto puede de los libros, no hay que aprender de gente muerta, reescribir el lenguaje, evocar la naturaleza, percibir, sentir, disfrutar el momento. Si viene tu amigo a joderte cuando te inspiras, mándalo a la mierda. No hay nada como estar sentado mirando el infinito, sin hacer nada, sin preocuparte de nada. La nada es valiosa, pero apenas te recuerdan que no haces nada, pierde cualquier valor.
Me retiro temprano de Lehman, en parte porque no hay tiempo para nada. Siento que estorbo, Orlando termina de editar «Inside Lehman». Llego a casa temprano y de buena gana me hubiera quedado dormido si no me llamaba Annerys. Que ya no va el viernes al ballet de Marta Graham, que prefiere que vayamos esta noche a cualquier lado, o salgamos. No tengo ganas, estoy cansado, pero acepto.
La veo muy madura, ha pasado por un tiempo bastante complicado, necesita adpatarse a este tipo de vida, nunca supo que no iba a ser tan fácil. Ahora quiere ahorrar para irse a estudiar a Europa, a Madrid o a Valencia, pero no sabe si lo va a conseguir. Comemos un sushi y le repito que le han crecido los pechos, los tiene enormes. Ella coqueta dice que eso siempre ha estado donde debe, que mientras la gravedad lo permita no se van a mover. Y tiene el culo muy grande además. Es una pena que me sienta tan bajoneado, o de repente es mejor, tal vez si estuviera con ganas diría alguna estupidez y luego resultaría que no quiere nada. Seamos amigos ¿eh? Mejor así.
Me tomo una cerveza Pilsener Urquell en el Cafe Orlin. Le invito un tiramisu. Empieza a llover a mares. Perros y gatos. Nos despedimos antes de la medianoche.
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Reunidos en la casa de Pablo Macera. Oquendo, Loayza, Camino y Vargas Llosa. Macera emprende una rabieta contra su mujer, rompe una mesa, le grita, le pega. En medio de la furia, Loayza levanta un poquito la voz: Pablo, no tendras otro wisky?
En otro episodio memorable, uno de ellos intentando conseguir al amor esquivo, pide un wiskicito, despues de varios heladitos y postrecitos. Ribeyro pues no tiene nada que ver con Borges. Le doy toda la razon a Camilo. Ni a los talones. Y Vargas Llosa es superficial comparado con el Jorge Luis, aquel cieguito que se pasea por las calles de Buenos Aires con el personaje del cuento de Iwasaki, el derby de los penultimos. Canto al temor de Froylan, predecesor queriendo pero no siendo del Sur de Borges. (Leer el ensayo en Hueso de Camilo Torres). Coincidimos en que hay que publicar todos los ensayos fotocopiados de Oquendo, sin demorar nada. He mandado NY ST a California, a la casa de Isaac. El articulo sobre Rabassa lo han publicado en la tienda de Malena (El Virrey) y bueno bueno, el tema el tema: George Steiner. Apunta lo que hay que leer (luego de Presencias Reales) Homero , selectos ensayos escritos por los mayores genios literarios de la historia sobre el autor de La Iliada y la Odisea; Errata, el libro de su vida; Donald Kean, sobre literatura japonesa, Moses Finley, sobre los griegos y el mundo de Odiseo. Dodd, sobre Grecia, precisamente el libro de donde lo cagaron a Iwasaki hace mucho tiempo. Claro que a Hildebrant Borges no lo hizo quedar en ridiculo, pero a Santiago del Prado, luego del Fragmenta, hizo pagar con el desprecio de su silencio. Y tengo el libro de Frye, con varios ensayos sobre Homero, indispensables para cerrar este episodio sobre los griegos. Claro que queda Esquilo y las tragedias de Euripides. Y los versos griegos, Simonides y Safo.
Estuve dando vueltas buscando las fotos de Alba Sanchez pero no encontre su teatro. Hace calor en South Port, se deja tomar la Sam Adams con vista al East River. Cerraron todo yse acab el happy hour y en el Met. El Met! Me olvidaba de la tarde fabulosa mirando las crateras y los tripodes de los que escribe Homero, los nombres griegos en los jarrones, apoyado sobre Afrodita en un video que Paco jura inmortalizar, luego el renacimiento y el encuentro con el cuadro de Lorenzo Lotto en que el cupidito mea sin problemas sobre la cachacienta Venus. Y las escenas fabulosas de Afrodita intentando frenar a Adonis que se va a la caza, sabiendo que ha de perecer atacado por Ares. La vision demoniaca de los discipulos de El Bosco, la elegancia del paisaje de los pastores descansando bajo la sombra despues de segar, mientras al fondo un paisaje maravilloso corona el paisaje. Ha brillado todo hoy.
>He recuperado el tiempo perdido. El camatostre y las mantas azuladas me han retenido hasta pasadas las once. He emprendido sin prisa el camino hasta Lehman y he decidido para la clase siplemente terminar con el documental de Crumb. La charla con Camilo me ha ayudado mucho a cerrar el episodio del que ayer hablaba. Me he sentido bastante mejor. Voy a olvidarme de todo aquello con inusitada velocidad. Linda ha mencionado en la clase la posibilidad que Charles Crumb cometiera suicidio luego de participar en el filme sobre Robert Crumb. El patetismo de su vida, depresiva, encerrado en su concha irreversible lo indicaba desde antes, mas haya sido este el puntillazo final. Lidia suplica saber el momento en que se encargaron las obras para la prueba de medio ciclo. Escucha con cuidado, espero que siga estos consejos. Tienes unos ojos monos. Antes de volver a Brooklyn recorro con paciencia Union Square, cierro Barnes and Noble donde he conseguido un ejemplar barato y pareciera bueno de la Comedia. Me he sentado en el Cosi a intentar escribir unos cuentos, he boceteado algo, nada importante. En casa ya se siente el calorcito de la primavera-verano.
>Los cuatro prisioneros del averno. Tantalus condenado por tratar de servirle a los Dioses una cena con el cuerpo de su hijo sacrificado, Tytyus por desear a su madre Leto, Sysyphus por pretender a Hera e Ixion por espiar las relaciones sexuales de Zeus. Los ríos del infierno: Phlagmethon, Lethe, Acheron, Cosytus, Styx. El primero es el del fuego, Lethe es del olvido, Acheron del owe, Cosytus del wailing y Styx del odio. Escopophilia es espiar a tus padres haciendo el amor. Artemis convirtio a Schelon en un ciervo que iba ser devorado por sus propios perros de caza, solo por sorprenderla desnuda, y Adonis, hijo de Myrrah con su padre Cytiras? es amado por Afrodita pero destruido por Ares que se muere de celos. Adonis es descendiente de Pygmalion y Galatea, una estatua construida en los tiempos en que las mujeres de Chipre son condenadas a ser prostitutas por no rendir culto y respetar a Afrodita.
He caminado todo el dia como un zombie, el mail que le mando a la roja a las 5 am, lo ha respondido como a las 5 de la tarde, luego de mi examen de mitologia (A). Lo unico que no supe fue lo de Leimos, que tiene que ver con el mito de Persephone yendo a recolectar flores antes que la rapte Hades, se la lleve como esposa al infierno y la haga comerse una granada.
Esta furiosa. La he llamado pero nunca contesta, le he pedido disculpas, no me ha contestado. Esta noche en casa he borrado su telefono, sus mails para no tener la tentacion de volver a llamarla. Creo que el mail que le mande fue bastante sincero y respetuoso y la he tratado muy suave y controlado para lo mal que me sentia. No voy a mencionarla tampco en New York Street. Esta es la ultima vez.
A veces como hoy se puede estar muy triste y no llorar.
Se puede. Porque nada importa, porque el mundo se cae, porque uno se cae en pedazos. Nada tan doloroso, que te alejen la cara para no darte un beso. Que la mujer a la que has besado ya no quiera besarte. Y que tu si. Que te diga que lo ha pensado mucho, que le gustas mucho pero solamente como un amigo. Duele, duele, como duele.
Ahora es cierto que el drama es uno de los tantos, como preocuparse por este drama ínfimo habiendo tantos problemas mayores.
Por otro lado no hay otro problema en este momento que me incumba tanto como el mio con la roja. ¿Es bonita? No. Hoy la vi muy fea, hoy la vi estúpida y supongo que por eso me duele tanto. En fin, si fuera la belleza suprema, que te diga que no te quiere, pero quién es esta conchasumadre para decirte que no le gustas. Encima para decirte que no hay nada malo en ti, que no es tu culpa para nada, que todo es culpa de ella. Quién es para hacerme sentir miserable.
Pero claro que yo no pude decir nada de eso. Scumbag, pedazo de mierda, mírame bien, solo Jean Paul Belmondo en Breathless. Es tristisimo.
Y nada va a arreglar que siga pensando mas en eso. Hoy la vi fea, hoy la vi estúpida, hoy le hubiera soportado todo menos que me mueva la cara de ese modo. ¿Quién se ha creido?
Roja, si lees esto alguna vez, quiero que sepas que a veces una chica es torpe a los 24, pero eso no significa que no se vaya a arrpentir de lo que hizo. Tú te vas a arrepentir, yo si quiero ser tu amigo, sí quiero, pero odio que me trates como si fuera un perro faldero en busca de un beso, qué equivocada estas.
Que seas feliz cada vez que te traten mal. No me molestaba invitarte una vez, y otra, pero no me interesa que me trates de este modo. No sabes lo mal que me siento. Soy tan imbécilmente maduro que no me provoca hacer nada estúpido.
Solo se me antoja odiarte por hacerme eso, sentirme idiota por escoger siempre mal, por escoger basura esta vez. Basura: no sabes valorar lo que te entregan, solo mereces que te escupan.
