>Casi no despierto para coger el vuelo. Pero en tres horas ya estaba en la Florida.Pensaba que haria un poco de calor pero lamentablemente las temperaturas estan raras aqui y en China. Dicen que ha nevado en Hawaii. Por la noche despatarrados en la sala y con un gran dolor de cabeza he visto la peli que me recomendara Rachel, con el argentino Lupi, sobre una guerrita ficticia en la Argentina. No tan buena. Pero hubo tiempo para la revancha y esta ha venido disfrazada de sucesos: la voz de Nixon, el repiqueteo de las teclas sobre el papel: Washingron Post, 1972, Todos los Hombres del Presidente. El ritmo es lento y sin embargo, la historia se construye como un rompecabezas, las piezas comienzan a encajar poco a poco. Se entrevera el drama periodistico con los sucesos politicos. El proceso que lleva a Nixon al poder nuevamente, el develamiento de los testigos, las inquisiciones donde Dustin Hoffman es la herramienta indispensable, convincente, sin ser su mejor papel. No se le exige. Redfor es sobrio, pero no mucho mejor que Hoffman. El verdadero personaje es el periodismo, el denodado esfuerzo por conseguir las fuentes que corroboren los datos, los truqitos de los que se valen para conseguri confirmaciones a medias y el proceso como una breve nota en la portada se convierte en el mayor drama para la historia de los EStados Unidos durante los 70s. Nixon se va y Los Hombres del Presidente quedan como una historia americana que probablemente no se repita nunca. El periodismo, ya no es lo que fue. El downtown de Orlando es interesante. Pero solamente eso. Nueva york es otra cosa.
>Las conversaciones con Nico y la Diosa me dejaron cansado. Apenas si pude dormir tres horas y partir para Lehman donde he intentado avanzar algo el web page del profesor Sheppard. Generalmente cuando no puedo sostenerme despierto en el metro, recurro al amigo iPod y esta vez su ayuda ha sido notable, pues he cargado en la memoria varias obras de Beethoven que me siguieron hasta el Bronx y dieron como resultado un viaje bastante tranquilo a pesar del dolor de cabeza. Un sandwich de huevo, jamonada y queso, y una cup of coffee, pero sin embargo la mala noche sigue presente toda la tarde. Luego me puse a arreglar esta misma web, y por fin pude colocar fotos de Jules and Jim, de Deborah bailando en el Villlage, de La Diligencia de John Ford y de la portada del libro de Faulkner que ayer terminara de leer. En el bolsillo del sobretodo llevaba Bomarzo, pero tan solo lo pude continuar a la salida de Lehman, en el tren de regreso a casa. Me sigue cautivano y hoy que lo prosiga casi con certeza que algo similar debe ocurrir.
Antes de dormir, que lo hice temprano pues el cuerpo lo solicitaba urgente, me puse a leer las historias de los griegos, los mitos de los Argonautas, y ,brevemente, muy por encimita, la guerra de Troya y el Regreso a Itaca. La semana pasada he estado buscando buenas traducciones de ambos libros de Homero y creo que al fin pude conseguir una Odisea buena y barata en Strand (menos de 5 cocos). Cuando iba a comprarlo el martes tuve que partir para llegar a mi cita con la Roja.
Sobre ella: hemos intercambiado mails toda la tarde y la he ayudado a escribir una frase en castellano enredado. Luego le he mandado mis poemas, los de «Viajo», en Quark Xpress y en pdf, para que los lea, aunque no espero nada pronto, ella suele tomarse su tiempo. Me da pena que la partida para Miami sea en menos de 24 horas, hoy tengo que hacer mucho y casi no tengo tiempo para nada. A las 7 he quedado con la chilena, para felicitarla por su homenaje a una homeless en Manhattan. Muy bien escrita.
Una persona te gusta. Los ojos de alguien te llaman. Su sonrisa te cautiva. Su forma de ladear el rostro, el timbre de su voz hablando de Zizek, de Wright y «Tell It To he Mountain» de Baldwin y «Giovanni’s Room»; de Ellison y su «Hombre Invisible» ,del hip hop, Rakim y sus Casualties of War, de Lacan y de Buenos Aires, de Washington y la «Gogo Music», el imperialismo y Bush, las izquierdas, los piquetes en la plaza de Mayo, «La Toma», el helado de tiramisú (Nunca pidas tiramisú en Buenos Aires…), los bichos en el cuarto de su hermana, Fabrizio y su pareja, la depre y la toma de decisiones, etc. Otra vez, como la primera, la luz del W como fondo, un jugo de cranberry, a cup of tea…
Me he despedido con varios besos y luego me he dejado despierto toda la noche. Y es complicado, ese brillo jaldo en su mirada, ese dulce clavel modificado, entre la creme brulee y el dulce pie.
He despertado otra vez tarde. Antes del almuerzo lo rescatable es haber terminado con el sabor dulce en la boca de la odisea de Lena Grove, el periplo con los fantasmas de Hightower y el agonizante final de Christmas. Faulkner, Faulkner. Si estuviera Ferrando ya escuchaba su voz roca trepidante: Faulkner para todo el muuuundo!!
El insomnio de las dos de la madrugada me hizo encender la laptop y entrar a esta tragi-comedia donde mi hermano se debate entre el amor de tres mujeres: la doctora, la rubia y Hugette. La diosa del ocaso, aconsejaba lo mejor que se puede aconsejar. Sana envidia mientras chupaba su mango. En el fondo creo que la doctora tiene que ser la mejor. 19 , a punto de terminar la carrera, piscina y casa en Asia… ¿Se puede pedir algo adicional?
Al final sobre las 5 me he dormido escuchando a Sinead O’Connor y su «You Made Me the Thief of your Heart».
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El Old Town es uno de los bares irlandeses con mayor tradicion del Bajo Manhattan. El viejo bar de madera, las cabinas para beber, el segundo piso, los servicios. Todo es viejo..o antiguo, que suena mejor. Alejandra tomaa dos margaritas, su lengua recorre el borde del vaso con lentitud, la sal entra primero, luego el tequila…Yo apuro dos vasos de cerveza , el primero de Bass en botella, el segundo de Pilsener de la barra. Y unos pretzels para llenar el buche. Ha sido otra jornada de pelis, pero esta se ha parecido a una carrera de largo aliento: La Diligencia de John Ford, con los personajes todos metido en la caseta de la carreta: la dama, la puta, el borracho, el jugador, el bandolero y el banquero pillo. Un retrato perfecto de las clases sociales del viejo oeste americano. Como en LA confidential, otra prueba que esos son los personajes que crearon Estados Unidos.
The Wind Will Carry Us es una peli de Kirostani en idioma farsi. Es fascinante el parecido de los paisajes a los de la carretra sobre la pampa de Yauca hasta la entrada al pueblo de Jaqui. en este caso cambia el hecho que las casas del pueblito irani componene un conjuto de arquitectura bella, con las paredes recubiertas de cal.
Cuando Alejandra vino, (tarde, para variar). pusimos Being John Malkovich que por unanimidad fue la mejor de todas. Me queda en la memoria otro recuerdo grato del dia: Ha llegado Bomarzo. Leer unas cuantas hojas fue suficiente para darme cuenta que realmente es uan novela extraordinaria. Adivino de antemano el placer que me va a dar leerla.
El clima estuvo tibio. Lluvia temprano, torrencial, pero la temperatura ideal. Provocaba caminar por la 42 bajo el paraguas. Nueva York se ve precioso con este lima y con lluvia. Provoca seguir quedandose.
Martín Adán tuvo que haber estado poseído cuando escribió la primera hoja de su Casa de Cartón.
Al leerla me vino a la cabeza esta frase: «Nunca he vivido en el Perú, pero puedo imaginármelo…» Tal vez sea el inicio de la historia de un desarraigado o de un fantasioso, tal vez del reconstructor de un mundo, de una realidad desaparecida.
Hay en el texto adjetivos preciosos como el que utiliza para el amarillo brillante: jaldo. Y las notas al libro son imprescindibles. Sin ellas se va perdido. El texto fluye suave, la prosa-verso, sigue siendo cautivante a pesar de las 8 décadas que nos separan de ese Barranco que retrata Adán.
Por la tarde he almorzado la sopa de habas que prepararon para Bofana, y he devorado todas las frutas deshidratadas de la media negra. Un exceso, tanto como la película con la que termina esta noche, este viernes de enero: Julieta de los Espíritus. Fellini crea como Adán. Fantasea como el inquilino de Larco Herrera. Si bien para Fellini la fantasía no puede ser nada menos que desbordante, incontrolable.
Releo un texto interesante de Jorge Enrique Adoum sobre los Premios Nobel. Cada dos lustros, desde 1945, en que lo recibiera Mistral, un latino ha obtenido la medalla de manos de los suecos. Con la salvedad de los 50s.
¿Y el primero de este siglo? Se lo merece Vargas Llosa ─largamante─por encima de cualquier otro escritor en este subcontinente. Estoy leyendo The Letters to a Young Novelist y certifico que se cumple al menos la idea de un sueco de la Academia, que Adoum describe diciendo: «El volumen cuenta. Vargas Llosa ha escrito de todo y sobre todo lo que tiene que ver con las letras». Dice Adoum que a Borges no se lo dieron por ser europeizado.
Debieron contarlo a Bolaño también. No he encontrado el 2066 a menos de 25 dólares pero quisiera leerlo. Casi todos los que han escrito sobre libros lo consideran el mejor lanzamiento del 2004. Una hojeada no estaría mal.
The New York Street 